Вчера я (дебил, а не Шерхан) сделал подарочек любимой супруге в связи с некоторым ее многотрудным свершением. Она у меня дикая фанатка Джейн Остин, вот я и купил красивый томик из невозможно изящной серии, выпускаемой любимым издательством «Азбука»: тканевый переплет, рисовая бумага, ляссе, размер с ладошку и толщина в два пальца — при этом три романа на тыщу страниц с гаком.
Купил, вручил, сам порадовался (ибо не Шерхан ни разу), но не учел две вещи. Во-первых, в рамках подготовки к свершениям супруга полгода отказывала себе в чтении. Во-вторых, она вполне по-детски не умеет откладывать понравившуюся книжку — в том числе уже трижды прочитанную. В общем, томик она приняла, мужа поцелула да и отвлеклась на хлопоты по хозяйству. Ближе к ночи освободилась, сняла с книжки целлофан, повертела в руках, поулыбалась и открыла первую страницу.
Во втором часу я предупредил, что ложусь и вам, товарищи, советую. «Ага-ага», — сказала супруга, и я уснул. Проснулся в 6.20. Супруга увлеченно читала, ее прекрасное лицо было осенено крылом счастия и покоя. «Ма шер, — сказал я, — Вы дернулись совсем». «Да-да, — сказал супруга, — тут всего двадцать страниц осталось».
Сегодня требует на пересмотр кино с Томпсон. Мы пропали.
