Я, оказывается, юбилей прощелкал
21 марта 2004 года я стал писателем. Потому что написал:
Я думаю, не буду я корабли строить. И не буду Леху спрашивать про диск, который роботов запускает. Потому что, наверно, он все-таки соврал — не бывает таких дисков и таких роботов. Ну и пусть соврал. Я ему лучше все свое «Лего» подарю, и любые игрушки и книги. Лишь бы он не уезжал больше. И родителям своим объяснил, что не надо никуда уезжать. Потому что ни Лехе, ни мне ничего не грозит. Потому что никто никогда не убивает детей.
И добавил:
Казань — Москва, апрель 2001 — март 2004 года
Я дописал роман, над которым пыхтел три года.
Роман писался с огромными перерывами, был добит истерическим спуртом (лишь потому, что приближался дедлайн никому не известного литературного конкурса), потом рихтовался еще пять месяцев, в течение которых отсутствие интереса к рукописи продемонстрировала дюжина издательств (некоторые подробности я изложил в интервью для книжки Егора Апполонова). Все это малосущественно. Существенно, что роман был дописан (18 авторских, елы-палы). Существенно, что он все-таки оказался принятым и стремительно опубликованным (за что огромное спасибо издательству «Крылов»), пусть и под другим названием, что досадно, но тоже малосущественно. Существенно, что его, как ни странно, читают до сих пор. Ну и что он оказался, как грицца, далеко не последним.
Писателем я признал себя роману так к пятому. Но стал им 20 лет назад, 21 марта 2004 года.
Это очевидный повод принять литр чая с соотв. кол. баурсаков.
Ура.
